- Je t'aime.
- Mais pas autant que moi je t'aime.
- Je ferai un effort, alors.
- Tu dis ça pour me faire plaisir.

Souffle encore, en or d'accord. Souffle encore, à l'heure d'alors. Souffle encore, un chœur d'efforts. Souffle encore, et tordre les corps.

A la source du Tigre bottée, remonte le zip de l'Euphrate, aux confluents des fleuves, la source d'une vie de toi. L'empreinte humide de la terre, couverte de voiles rouges enrubannés, qui flattent jusqu'au profond des chairs, dans les torsions particulières.

Les souffles alors, m'endorment encore. Les souffles encore, effleurent les corps. Les souffles implorent, reprennent les ors. Les souffles adorent, tordre les corps

Boucle la porte, tire les rideaux, des paupières serre l'étau, respire, inspire expire, retiens-toi, sens la plume, le poids des pas de doigts. Pense-toi, rejoins-moi, et de toute conscience agonise. A l'heure où les eaux montent, se tenir par la taille, telles des bouées.

Souffle encore. En jeter le sort.

Souffle encore. Jeter nos voix dehors.

Souffle encore. C'est moi d'abord.

Souffle encore. Tordre les corps.

- Je t'aime, je t'aime, je t'aime, je t'aime.
- Oui mais tu dis ça parce que je t'ai promis une culotte.

- Hé !
- Oui ?
- Ça fait un mois qu'on est ensemble.
- Oui c'est chouette, on est déjà demain.

Les petits amants se sont mariés discrètement au milieu d'un Van Gogh, à Auvers-sur-Oise. C'est la peinture d'une église hantée par la lumière, d'une église embrassée par les vagues impressionnistes, un relent de porte océane. Au matin, quand il fait encore noir, que l'hiver tire la couverture nocturne sur le grain de peau parfumé de la petite amante, et que le soleil n'ose concurrencer sa beauté, parce qu'il ne sera jamais aussi souriant qu'elle va l'être sur l'instant, même dans les plus beaux dessins d'enfants, le petit amant loue un orchestre, et il célèbre la nuit, dans une suite d'hôtel bergamasque, à cordes enchantées.