Pendant que tu tournes dans ce film, d'avant the Jazz Singer, first of the talkies, aux acteurs mimes et dandinant, pendant que je tourne en rond, le long d'un cercle polaire, l'épaule nord tout en vrac, en attendant de rebondir sur des répliques, l'épaule sud dit vrai.
Pendant qu'un ange passe, pendant que les autres s'écrasent, provoquant des éruptions de bouquets, aux arômes à peine tamisés, l'épaule sud dit vrai. Elle dit, elle dit que je te connais.
Elle dit que des vents du soir passent, au-dessus de mers bien plus bruyantes, et que les montagnes bruissent à ton passage. Pourquoi ce ne serait pas vrai ? Quoi que tu fasses.
Quoi que tu fasses, les crissements de mes rides sur mon visage entament le plastique de mes esgourdes. Et j'entends, et j'entends que je te connais. Et pourquoi tu me voudrais. Et. Et. Et. L'épaule sud dit vrai, elle dit que tu sens la paix à l'ouest des modes et des humeurs.

- J'ai froid.
- Moi, quand j'ai froid, je me dis que c'est pas grave parce que je t'aime. Et j'attrape la crève.
- ... ... ...
- Tu dis rien ? (me rappelle une chanson, tiens, se chuchote-t-il)
- Non.

Je me réduis au silence de lui avoir dit que je m'étonne de ce qu'elle pleure quand je lui dis je t'aime, et qu'elle parte alors dans un rire qui picote.

Je lui dis je t'aime, elle pleure. Je lui dis que je m'étonne qu'elle pleure quand je lui dis je t'aime, et elle part dans un rire qui picote.

Pendant que j'écoutais Loser de Beck, je me demandais par où se lève le soleil sur la face cachée de la lune. J'ai alors appris que des bouées pingouins étaient prises pour la Marche de l'Empereur II. Elles se sont toutes réunies autour du feu de l'aurore boréale. Dans les verts et les bleus, elles se secouaient en peignoir, une histoire à taper du pied, les bras collés au corps, étranges ballerines, et statues de sucre. Et puisque c'est de pire en pire... just can't get enough, qu'on disait de mon temps, en écoutant Depeche Mode, qui eux-mêmes scandaient enjoy the silence.