Tout le monde tape sur des bidons bidons vides.
Tout le monde court vers le bidon bidon ville.
J'aime tant ton bidon bidon bide.

Bobby le Caneton - Classe de CE1 de l'Ecole de l'Amour

Il paraît que je ne comprends pas, et qu'à force de ne pas comprendre, je poursuis cette espèce de quête de l'idéal, au milieu des semblants de pauses. Je ne comprends pas, mais je suis un petit malin, faut dire.
Chaque jour que Dieu fait, avec la compagnie du soleil, la sensation empire. C'est un ressac drogué qui habite les épaules, celle du charpentier de l'omoplate, l'arc où se bande le grand muscle dentelé tire des flèches sans carquois, et s'arbalète des carreaux, roi et dames, valets d'un tarot cartomancié, ou d'un marc de café.
Un ressac à main sur ton poignet quand l'un perd et passe un va-et-vient de reculs pour mieux sauter le pas de danse de salon bourgeois et cossus de l'hôtel trois étoiles filantes comme trois nuits passées.
Je voudrais bien redormir fatigué.

Et les Rita là-dedans ? si ce n'est l'arrière de la pochette, nuit d'ivresse tonite, les histoires d'A c'est comme ça.

Ma chérie a mis une mobylette dans sa cafetière, elle carbure au percolateur. Puis elle va sur la terrasse et recherche le soleil. Le voisin passe la tondeuse et rend les chiens fous. Déjà qu'ils puent les chiens. Il faut en plus qu'ils se frottent.

Moi, j'apprécie. C'est fait de rien tout ce que j'aime. D'une cafetière intergalactique qui drainent les saveurs colombiennes et les mokas torréfiés au milieu des espaces de coccinelles et les toiles d'araignées.

En fait il y a trois toiles, chacune fait cinquante centimètres. Au-dessous il y en a une toute petite, avec un bébé araignée dedans. C'est mignon les bébés araignées dedans. A moins qu'il ne s'agisse d'un casse-croûte. Celle-ci devait avoir fumé avant de faire sa toile : mais elle a attrapé deux moucherons. L'œuvre d'une araignée sans niveau à bulle : c'est pas tout le monde qui a du champagne.

Coupure de réseau. Mon amour se cogne la tête. Elle a une bosse et déplie les pattes d'araignées en soufflant dessus.

Moi, j'apprécie. C'est fait de rien tout ce que j'aime.

C'est l'effervescence ce matin à Radio-Canard. Ça frétille comme un cachet qui s'évanouit dans un verre d'eau. Toute l'équipe des programmateurs est sur le pont. Tous n'ont qu'un objectif : faire disparaître rapidement la chanson de Demis Roussos des dix titre programmés sur Radio-Canard.

Le rédacteur en chef déclare :

« Hier un stagiaire s'est laissé aller. Il faut vite programmer neuf nouvelles chansons, écrire de jolis textes pour illustrer, et surtout ne pas casser la dynamique de ces pages, conserver un rythme où la radio ne prend pas toute la place. »

Les stakhanovistes du canard sont sur le pied de guerre, toute chanson jolie est attendue dans les environs.

Quand vient la nuit, le Canard sort ses palmes, et son costume de pingouin, il parcourt les buffets de l'orient. Lui et sa comparse aiment faire le tour des restaurants asiatiques après vingt-deux heures, au risque de la plume. Le danger peut les attendre au moindre tournant de la commande :

- Je prendrai un bo bun avec un supplément de riz.
- Vous savez ce que c'est un bo bun ?
- Ben on dirait que non.

C'est pourquoi bientôt sur le Canard Flottant, un nouveau héros surgira de la nuit.
Pour défendre toute les volailles du monde.