Le manque (ou la carence, la dépendance, l'absence, le vide, au choix) est un dédale faiblement lumineux, une rue décorée pauvrement, un Noël en mairie communiste et sans le sou, des bruit des pas qui y glissent, et les trains électriques qui y circulent foncent au souvenir qui a le goût de ta gorge, cette friandise chaude et parfumée. Le jour et ce qu'il en reste est flottant, sous les néons anémiés. Le manque, c'est marcher pour tourner en rond.

C'est comme une ville inconnue qu'on ne veut pas connaître plus. Passer dans les flaques, et effleurer son propre reflet. Qu'ai-je donc appris à l'école, qui me fasse tourner en compas mal agile ? J'ai appris les couleurs assurément, et le bleu du jour qui s'enfuit est un blues sur la ligne trente-quatre.

Mal commencer mieux finir. Un problème de robinet qui fuit, mathématique de la vieille école, comme de savoir à quelle heure arrivent les trains qui partent et se croisent à l'arrêt de bus. Les trains, je maîtrise l'horaire. Trop même. Les vieux élèves de la vieille école font grincer les dents avec leur aplomb de plombier satisfait. Je m'énerve. Le plastique grince. C'est du bruit irritant. Un loupé, il fait froid. Au rayon du service après-vente, tenter d'échanger un mardi contre un 27. Cela colle.

Marcher. Ecouter encore la voix sans visage, le front bardé du bonnet, appréciant chaque caillou à écraser. Bouée de camouflage, bosquet taillé bien droit, continuer de téléphoner et s'étreindre, éteindre ensuite. Ne rien faire dans l'ordre. Une femme qui passe à côté des bouées ne s'étonne pas. Il fait froid. C'est normal de se serrer autant. Les bouées ça s'écrit presque comme les bûches, normal que ça se réchauffe, réminiscence de voisinage de dictionnaire assurément. Merde qu'est-ce qu'elle est belle ! Se sentir erreur de casting, replié contre une portière, jouer les magnétiques, sembler assuré. Tu parles. Rêver de n'importe quoi pour oublier qu'on rêve. Une machine à café volante traverse l'Atlantique le temps d'un capuccino. Le pied. L'embrasser encore, mais comme on embrasse une bouée, genre bouteille d'oxygène après des années de noyade. Je maîtrise plus l'apnée. Normal que tu dises n'importe quoi. Citroën et l'invention de la suspension hydraulique. Un lieu où il y a du monde, ce serait mieux, Ed Wood et la patinoire, puis ailleurs. Découvrir l'ivoire de mammouth, l'instit accusé de pédophilie, et sa copine institutrice dont tous les petits sont amoureux. Il y a un anniversaire qui date de la veille, en recevant un vase plein de Mon Chéri, ou une chope de bière pour Allemand, je me dis, lui il a échangé le 26 contre un mercredi. Pas plus mal. Mais trop de monde finalement.

Perdre un morceau en route. Sur le parking certainement, hydrauliques, les fenêtres ouvertes, sur un no man's land qui dit nous entre autres quand on s'inquiète d'en croiser justement. Perdre un morceau en route, et la tête aussi. Vivre un jeudi qui s'appelle patience.

Soudainement il fait beau. Plus de buées au programme. Les givres sont matinales...

A quoi bon ?

A quoi bon inscrire tout ça ?

Je rêve de foules en délire. Bientôt entrer en Seine, comme une bouée sur le chemin, à Hong Kong où retombe la machine à café volante, puisque je ne cesse de la repasser celle-là d'un concert à Harlem ou d'un autre à l'Opera House de Manchester, avoir envie encore. Un vendredi comme on rigole en vacances dans les cours d'école.

Un je t'aime glissé discrètement, une main baladeuse. Des stratagèmes tortillés. Ça recommencera demain. Chouette. Samedi déjà. Ne pas penser qu'il y a un lendemain, et qu'il se fera sans nous, mais s'embrasser comme dès que l'occasion se présente.

Il y a dans ce baiser là une urgence qui dit encore. Une conscience qui dit pars vite, ou tu ne partiras jamais. On est déjà largement au-dessus de nos moyens. L'amour à découvert a une allure de parking sur une rive de ligne de tram.

Chaque instant avec toi donnait envie d'aimer la vie.

C'est sorti de nulle part, me semble bien, du besoin de quitter le schéma à trois syllabes des répétitions de je t'aime.

- Moi je suis amoureux de toi, comme les fourmis aiment le sirop de grenadine. Essaye de faire mieux que ça.
- Non.
- Comment ça ?
- J'n'essaierai pas de faire mieux.

Ce serait humain... mais ça finit autrement. La complaisance calligraphique du nombre laisse à croire n'importe quoi. Des détournements de chiffres. A l'abri des regards indiscrets, par la seule magie du souffle, tenter des autres formules et parenthèses, des associations de guillemets.

Ou d'idées sans le sens de la formule.

Bleue est devenue la nuit, pas comme dans un livre de classe, ou un rayon d'épicerie. Les amourettes le soir dans les quincailleries voient sourire les tournevis. J'ai vu des réverbères alors je suis entré.

Puis des iris s'iriser. Elles sont parfois si proches les étoiles. C'est céleste. C'est divin.