Mal commencer mieux finir. Un problème de robinet qui fuit, mathématique de la vieille école, comme de savoir à quelle heure arrivent les trains qui partent et se croisent à l'arrêt de bus. Les trains, je maîtrise l'horaire. Trop même. Les vieux élèves de la vieille école font grincer les dents avec leur aplomb de plombier satisfait. Je m'énerve. Le plastique grince. C'est du bruit irritant. Un loupé, il fait froid. Au rayon du service après-vente, tenter d'échanger un mardi contre un 27. Cela colle.

Marcher. Ecouter encore la voix sans visage, le front bardé du bonnet, appréciant chaque caillou à écraser. Bouée de camouflage, bosquet taillé bien droit, continuer de téléphoner et s'étreindre, éteindre ensuite. Ne rien faire dans l'ordre. Une femme qui passe à côté des bouées ne s'étonne pas. Il fait froid. C'est normal de se serrer autant. Les bouées ça s'écrit presque comme les bûches, normal que ça se réchauffe, réminiscence de voisinage de dictionnaire assurément. Merde qu'est-ce qu'elle est belle ! Se sentir erreur de casting, replié contre une portière, jouer les magnétiques, sembler assuré. Tu parles. Rêver de n'importe quoi pour oublier qu'on rêve. Une machine à café volante traverse l'Atlantique le temps d'un capuccino. Le pied. L'embrasser encore, mais comme on embrasse une bouée, genre bouteille d'oxygène après des années de noyade. Je maîtrise plus l'apnée. Normal que tu dises n'importe quoi. Citroën et l'invention de la suspension hydraulique. Un lieu où il y a du monde, ce serait mieux, Ed Wood et la patinoire, puis ailleurs. Découvrir l'ivoire de mammouth, l'instit accusé de pédophilie, et sa copine institutrice dont tous les petits sont amoureux. Il y a un anniversaire qui date de la veille, en recevant un vase plein de Mon Chéri, ou une chope de bière pour Allemand, je me dis, lui il a échangé le 26 contre un mercredi. Pas plus mal. Mais trop de monde finalement.

Perdre un morceau en route. Sur le parking certainement, hydrauliques, les fenêtres ouvertes, sur un no man's land qui dit nous entre autres quand on s'inquiète d'en croiser justement. Perdre un morceau en route, et la tête aussi. Vivre un jeudi qui s'appelle patience.

Soudainement il fait beau. Plus de buées au programme. Les givres sont matinales...

A quoi bon ?

A quoi bon inscrire tout ça ?

Je rêve de foules en délire. Bientôt entrer en Seine, comme une bouée sur le chemin, à Hong Kong où retombe la machine à café volante, puisque je ne cesse de la repasser celle-là d'un concert à Harlem ou d'un autre à l'Opera House de Manchester, avoir envie encore. Un vendredi comme on rigole en vacances dans les cours d'école.

Un je t'aime glissé discrètement, une main baladeuse. Des stratagèmes tortillés. Ça recommencera demain. Chouette. Samedi déjà. Ne pas penser qu'il y a un lendemain, et qu'il se fera sans nous, mais s'embrasser comme dès que l'occasion se présente.

Il y a dans ce baiser là une urgence qui dit encore. Une conscience qui dit pars vite, ou tu ne partiras jamais. On est déjà largement au-dessus de nos moyens. L'amour à découvert a une allure de parking sur une rive de ligne de tram.

Chaque instant avec toi donnait envie d'aimer la vie.

C'est sorti de nulle part, me semble bien, du besoin de quitter le schéma à trois syllabes des répétitions de je t'aime.