Je regarde une araignée faire le pendule d'un balcon à l'autre, en tissant entre les étages un élastique volage. Tout ça fait nuit noire. Et pensées hantées, dentelées, disposition des corps en minuscules sur un cahier de draps froissés. Le sol est froid. Les premières heures de la nuit seront blanches. On y est libre de mettre des couleurs.

Les couleurs sont trois cris de série, quand je m'échine à l'encre de nuit à n'en avoir qu'un, pour ponctuer la troisième. D'une industrie industrielle, d'une entreprise de placard, tu dis que je te laisse faire trop de bruit, ou que je le provoque. Et puis on s'en fout d'ailleurs.

A la question qu'est-ce que ça fait d'aimer une baptiseuse de squares, je réponds, j'en sais rien. Et je me lance dans un souvenir philosophique de ce qui se sait et du pas sûr pendant que je passais devant un salon de coiffure. Dans un maelström de pronoms personnels et vainqueurs.