Ta colonne joue les vallées encaissées, à l'érosion du tortillement de tes hanches, à la lumière du matin, à celle de l'abat-jour de la nuit, au revers de la main sur les fjords, à la brasse dans les courants, à la traversée des reins, au chevauchement superposé des rivières. Ta colonne est un pays sans matin, elle est un pays sans soir, elle est un pays où toute heure s'enfuit, dont la ravine s'élève sous l'index le majeur, dans les goulets des vertèbres, aux rails suspendus des côtes, justes perceptions tactiles d'un continent de dos.

J'aime ce souvenir d'une imposition d'empreintes digitales, sur les dunes désertes, sur la route d'une bretelle de soutien, sous les nuages de pull rose, dans le tâtonnement de mes doigts, dans la noirceur qu'on ne voit pas, dans la ténèbre qui se voit, juste perceptions tactiles d'un continent de toi.