Ce n'est pas notre anniversaire, ni le tien, ni juste le mien. Mais soufflons les bougies. Pas besoin du plein de lumières pour se faire plaisir. Pas beaucoup de bruit à faire, pas de cadeaux à déballer. Dans le coucher de sommeil, j'irai fermer les yeux....
Lire la suiteJ'ai envie de toi, parce que les images qui passent au cinéma de ma mémoire sont pleines de rushes de toi, qui tombent du vin au gris. J'ai envie de toi, parce que les images qui passent au cinéma de ma mémoire sont pleines de rushes de toi, qui tombent...
Lire la suiteOù il est question d'anges, il est question de touches de soie, de toi. Se poursuivre dans les filatures, parmi les vélums inachevés, de velours. Toujours la même question pour étancher le soi, est-ce que tu m'aimes, toi ? aime-moi. Dans mes rêves ballots...
Lire la suiteSur le calendrier, mais il n'y a plus de saison, un peu avant que les fleurs repointent le bout du nez, j'aurais remis la couverture de ses bras, sur le couvert de nos draps.
Lire la suiteElle m'appelle mon ange. Mais comment pourrais-je ? Je l'appelle ma puce. Mais comment pourrait-elle ? Comment pourrais-je être un ange ? je n'ai d'ailes que des bourgeons moulés. Comment pourrait-elle être ma puce ? je n'ai d'elle que des démangeaisons...
Lire la suiteSur la route du pays où la vie est moins chère, elle a croisé un canapé qui faisait une gueule d'enterrement et qui s'appelait Lambada. D'après mes notes, puisque je n'ai que ça à faire, en prendre plein, d'après mes notes donc, dans la même heure, elle...
Lire la suiteA l'origine, il n'y a rien, qu'un point. De l'infiniment fini tout petit. Mais un rien de toi multiplie. Dessine un premier chemin, un segment à l'allongé d'une droite, la route entre ton point le mien, à la naissance des points communs, premier triangle...
Lire la suiteQuand j'étais Delerm et que j'écrivais des mardis qui venaient avant des mercredis, des soirs où je ne me posais pas de questions de mots, où ça suffisait quoiqu'il découle... Des filles de film avec des ours, ou bien l'inverse sans que ce soient des...
Lire la suiteDansent des ombres chinoises, plus rapides que n'importe quel lonesome cow-boy. A cette heure baignée de brouillard, les petites bougies dessinent des funambules. Sur la corde raide des flammèches, du bleu donne naissance au jaune et jette au mur de la...
Lire la suiteSi ça te dit, on pourrait se noyer autour d'un café crème. Et lire sans s'intéresser aux pages des vieux grimoires et des lettres sur papier jauni dans les prunelles de l'autre, une sorte de rêve échappé d'une vitre ouverte, d'un autobus grisé sur les...
Lire la suite
