Dans ces Russies, dans ces rues-là, les stakhanovistes des herboristeries collent ce qu'ils cueillent dans les pages jaunies des herbiers qui sentent bon l'herbe haute. Elle se plie au vent et aux genoux de qui s'y agenouille, sans entrer dans les deux...
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J'avais faim, je me faisais une truite saumonée au four. Pour lui donner plus de parfum, je courais au jardin couper une branche de romarin. Mais je tombais dans l'enfer de la drogue, et tagguais les murs « Le coquelicot est un pavot », ce qui est tout...
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Dans les rayons des petits parfumeurs, et autres serruriers du flair, dans les gouttes de satin et de saphirs, où s'entrevoit la ronde des petites fleurs, gantées de résilles en flacons qui tintent, ficelées de dragues en fiasques qui sifflent, fréquentées...
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