Dans ces Russies, dans ces rues-là, les stakhanovistes des herboristeries collent ce qu'ils cueillent dans les pages jaunies des herbiers qui sentent bon l'herbe haute. Elle se plie au vent et aux genoux de qui s'y agenouille, sans entrer dans les deux tailles, comme les deux hanches, les quatre bras, et les bêtes à deux dos que survolent les bêtes à bon dieu tachetées de minuscules bombes colorées.
Les coccinelles prennent leur pieds en bombardant les amoureux de chatouilles microscopiques autant qu'elles ont de pattes.
Le soleil qui caresse le temps du relâchement d'un nuage a le diaphane d'une aile d'abeille. Comme un vitrail d'église volant. C'est la lumière du coin.