L'extinction

13.02.2007

Un ascenseur pour un échafaud qui nous plait bien. Dans les trompettes d'un Miles Davis, des gorges impatientes qui se soupent. La chambre ne sera que désordre, et les jambes entre elles ne tiendront plus leurs places, en échafaud pour corps hachés, jusqu'à ce que la petite mort s'ensuive.
Et toute l'extinction des sens, l'interrupteur du goût de ta chair sur le bout de ma langue.
Et toute l'extinction des sens, l'interrupteur du ravissement sur la cornée.

Nous nous tatouons des souvenirs bien au-delà de la peau. Nous nous griffons des marques bien au-delà de la peau. Pas plus de règles, pas plus de notes, pas plus de plan, pour tout éteindre.
Et toute l'extinction des sens, l'interrupteur de l'auto-stop de tes doigts sur la route de mes reins.
Et toute l'extinction des sens, l'interrupteur de ton apnée acoustique calquée à la danse.

Je veux bien mourir tous les jours, si ça recommence tous les jours comme ça. Je veux bien me laisser aller, en allers-retours, en va et reviens aux pieds des bourreaux, et sur les planches des sommiers.
Et toute l'extinction des sens, l'interrupteur du parfum de ton plaisir dans la fragrance du mien.