Aux temps des films couleur muets

Pendant que tu tournes dans ce film, d'avant the Jazz Singer, first of the talkies, aux acteurs mimes et dandinant, pendant que je tourne en rond, le long d'un cercle polaire, l'épaule nord tout en vrac, en attendant de rebondir sur des répliques, l'épaule sud dit vrai.
Pendant qu'un ange passe, pendant que les autres s'écrasent, provoquant des éruptions de bouquets, aux arômes à peine tamisés, l'épaule sud dit vrai. Elle dit, elle dit que je te connais.
Elle dit que des vents du soir passent, au-dessus de mers bien plus bruyantes, et que les montagnes bruissent à ton passage. Pourquoi ce ne serait pas vrai ? Quoi que tu fasses.
Quoi que tu fasses, les crissements de mes rides sur mon visage entament le plastique de mes esgourdes. Et j'entends, et j'entends que je te connais. Et pourquoi tu me voudrais. Et. Et. Et. L'épaule sud dit vrai, elle dit que tu sens la paix à l'ouest des modes et des humeurs.