Sur le feu

06.05.2007

S'éveiller à l'écriture de ce qui vient par bruits par flots. C'est habité. Ce sont des habitants. Des mots à pieds qui flirtent qui dansent. J'ai perdu ma route.
J'ai perdu mes pensées.

Je ne sais plus ce que j'ai mis.

Sur le feu.

J'ai une idée fixe. J'ai l'idée d'un voyage. J'ai une idée fixe. Qui ne s'éloigne pas plus que ça. Jusqu'à ce que je batte les yeux.

Et qu'elle revienne. J'ai l'idée d'un voyage. Et elle revient. Elle a ce goût de boomerang. D'ellipses inachevées.

Je ne sais plus ce que j'ai mis.

Sur mon trente et un.

Je me précipite à demain. Et sans bagage. Si ce n'est celui qui consiste à savoir, qu'aux lendemains succèdent des lendemains, sans trop savoir lesquels chantent.

Ne pas avoir l'oreille musicale extralucide.

Dis Irlande. Dis un pays au hasard. Dis une carte. Dis un Atlas.

Dis, tu m'aimes ? Je chéris l'Irish. Et t'aimer au-dessus d'un café. Dans le bruit des décapsuleurs qui klaxonnent et des embouteillages.