Séoul, souvenir d'un hôtel dans la capitale

20.02.2007

La nuit noire descend, le soleil s'est cassé en éclats qu'étoilent les Artémise tisseuses de passage. Les innocents rêvent et chuchotent dans le sommeil des prénoms amoureux.

C'est l'heure où les doigts en ciseaux déambulent dans le confort et la protection des velvets miroitants. Sur la peau, les au secours des jambes digitales éparpillées tremblent. C'est l'heure du make it easy et des chorégraphies du sud. C'est où le Mont Paradis ?

Il n'y a que des causes qu'on chuchote dans les effets électricité. Et c'est à l'aveugle que les ciseaux découpent des danses décalquées des âges.

Rien ne ressemble plus à rien que ces riens là.