Scribbles at Arès Station

Un saint au bain-marie, ça se cuisine aussi, même qu'il se cisaille au Massicot latéral. Pour le faire briller, c'est bien simple tu lisses, sors le réveil du feu, tu vois bien que le lait sonne.
Si t'as rien compris, mange-toi un atlas, puis contourne alors les périmètres de surface. Sur les parterres de fleurs que t'auras retranchés, dont on ne sait trop quoi, on comptera jusqu'à moi. Je suis un peu gras du nian nian, tu trouves ça bucolique, c'est qu'on peut-être félin, et puis moche et lyrique.
Tu fais du trampoline, tu bois de la bibine, après 48 heures, ça fera onze mois de couleurs.
J'aime ma comptine, même sans mandoline, mais ça vaut mieux crois-moi. C'est une sainte aubaine, de souche, pas vilaine, de ne pas m'entendre rassembler les nuages, de mes bavardages tout émoustillés, viennent les orages et leurs sacrés effets.
Passons sur mes cribles, passons sur ses scribbles, passons sur les scribes de l'encre sympathique. Plus de papyrus, peut-être juste un marcel, quand le bus s'arrête, Arlette, à la station d'Arès.
Je note sur mon carnet, tout un tas d'idées.
Je mixe et je bois frais, sur les plages ensablées.