Le No Comprendo n’est pas Rita Mitsouko qui veut

Il paraît que je ne comprends pas, et qu'à force de ne pas comprendre, je poursuis cette espèce de quête de l'idéal, au milieu des semblants de pauses. Je ne comprends pas, mais je suis un petit malin, faut dire.
Chaque jour que Dieu fait, avec la compagnie du soleil, la sensation empire. C'est un ressac drogué qui habite les épaules, celle du charpentier de l'omoplate, l'arc où se bande le grand muscle dentelé tire des flèches sans carquois, et s'arbalète des carreaux, roi et dames, valets d'un tarot cartomancié, ou d'un marc de café.
Un ressac à main sur ton poignet quand l'un perd et passe un va-et-vient de reculs pour mieux sauter le pas de danse de salon bourgeois et cossus de l'hôtel trois étoiles filantes comme trois nuits passées.
Je voudrais bien redormir fatigué.

Et les Rita là-dedans ? si ce n'est l'arrière de la pochette, nuit d'ivresse tonite, les histoires d'A c'est comme ça.