La salle de bains à Prague

Et. Si j'avais envie de faire des flaques, dans une salle de bains à Prague, sur les vieilles pierres du mur, dans les éclaboussures de baignoire, dans les reflets de miroirs, dans les traces humides des traces de pas, dans le toucher ivoire de la paume sur les mains. Une signature du carrelage qui s'affaisse sur le dos, qui s'adosse sur les fesses, de rectangulaires baisers carrelés.
Et. Tu me dirais pourquoi à Prague. Et je dirais gravons nos noms sur les arbres tchèques en bois. Ressers moi une chanson à boire.
Et. Plus à l'est, là où le soleil se lève, ou bien là où on le retient, dans un fleuve qui embrasse. Et. Dans un coude de Nitra s'inventer des nénuphars qui passent, s'inventer des rayons de phare qui passent, et entre eux se noyer à cache-cache, comme savent s'en faire les bouées.