Quand il ne sera plus rien qu'un chanteur de salle de bains, je ferai le canard tout au fin fond du fond de la baignoire. Je serai le cador enfermé dans un coffre-fort, le froid de canard qui surprend au milieu du cagnard. La chaleur sera flottante, je serai flottant. Dans le ronronnement des climatiseurs, dans le vague laissé par le sillage des flotteurs. Quand je serai K.O. que la baignoire n'aura plus d'eau, tu me prendras et me garderas quand même entre tes doigts, ou peut-être même dans tes bras, si le siphon bulle-bulle jusque là.
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