Les amours clandestines s'embrassent de jour aux pieds des becs de gaz. Et quand vient le soir, les canards migrateurs s'en retournent là où il fait chaud, dans les plumes d'oie. Mordre la couette à défaut de n'être plus qu'une morsure. S'habiller de linge de maison, et à l'orgue la barbarie de la rengaine enfantine.
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