28 fois par an

16.10.2007

C'était à Las Vegas, et j'ai aimé un bandit manchot. Sur ces chromes luisants, les lumières de la ville jouaient les danseuses. Et les effondrements. Et les bons moments, et les cycles indépendants des grincements de dents.

J'ai griffé sa peau, décapsulé ses fers, pris froid contre lui, et laissé mes vêtements au vestiaire. J'ai posé sur ses lèvres, des mots de canards, car on y lisait dans le nickel, insert coin même s'il se fait tard. Il m'a pris dans ses bras de manchot de bandit, vingt-huit fois par an, vingt-huit fois par nuit.

Les mécanismes incompris de la chance du hasard, se marièrent dans son lit, à l'aléa du cling cling qui ponctue ses plaisirs. Qui ponctuent la vie, et le reste aussi, dans le cercle du monde, dans le cercle des lèvres, dans le cercle des Eve aussi.

Et je chantonnai un yeah è, yeah a... qui s'écrit tellement mieux, qu'il ne s'entend.