J'ai les doigts curieux et géomètres. Ils inspectent et se remémorent dessinent les cartographies complètes de contrées où ils n'étaient que de passage. Des vallées qui chantent l'appétit des bassins, et l'obscurité d'un sentiment qui se veut aussi intérieur, qu'un trésor enfoui. Marcher dans la steppe, s'y enliser aussi. Délices de métreur, et ironie des sens.