Je regardais quelques mois filer comme quelques prénoms britanniques. Autant de June d'August de July ou d'April, à croire qu'il est une saison où les mois tout du long s'appellent :
- Allo, March ?
- Eh ! May ! tu fais ce qu'il te plaît ?

La plume posée sur une plage de Copacabana, pas celle de la lusophone rivière de janvier, mais la haute et inconnue bolivienne, je ne fais que penser à ce que la rivière fait vriller. Des ambres. Sept ambres sûrement.
Combien ai-je détourné des rivières de leurs lits, juste pour le mien et ses vagues, rivages bien bordées ? Elles y ont peut-être. Qu'importe la saison.
Au pied du lit des rivières, j'en ai dragué jusqu'à les rendre sèches, comme un géologue hydrophile de bas étage, avec les jours qui se lèvent, et la goutte qui fait l'horloge aux robinets.
Et pour me pardonner, j'entonne parfois des belles pensées écologiques, des « à bas le gaspi » qui font bien à l'étalage.