Les portes du café-concert grincent. C'est signe des gens qui entrent je crois.

Je n'ai jamais voulu devenir pianiste. Les touches en noir et blanc, ça ne me disait pas plus que ça, j'y préférais facile les boutons d'or. Mais c'est la vie qui veut ça.

Les portes du café-concert grincent. C'est signe des gens qui partent je crois.

Je passe mes nuits sans dormir, et ce sont les siennes aussi. Je suis le pianiste de la groupie. Dieu que je m'ennuie sous son air triste, à la radio je passe pour un égoïste, j'aurais voulu être saxophoniste. Je fous toute ma vie en l'air, et toute ma vie c'est quelque chose, quand on pense à tout ce que j'aurais pu faire, à part jouer seul sur la scène, des gymnopédies et airs moroses.

Mais elle m'aime, elle m'adore, plus que tout elle m'aime, et c'est beau comme elle m'aime.

Elle passe sa vie à m'attendre, je passe ma vie à étendre, mes rêves saxophonistes. Devant l'hôtel dans les coulisses, elle se rêve arpèges et exercices, sous mes doigts de pianiste. Elle me suivrait jusqu'en en enfer, même si l'enfer c'est pas tout rose, j'ai qu'à taper le Bösendorfer, le faire cracher des gymnopédies et deux trois airs moroses.

Mais elle m'aime, elle m'adore, plus que tout elle m'aime, et c'est beau comme elle m'aime.

Elle sait comprendre ma musique, elle sait oublier qu'elle existe, et elle m'a pas encore vu saxophoniste. A la radio je passe pour un égoïste.

Les portes du café-concert grincent. C'est signe des gens qui entrent je crois.

Je n'ai jamais voulu devenir pianiste. Les touches en noir et blanc, ça ne me disait pas plus que ça, j'y préférais facile les boutons d'or. Mais c'est la vie qui veut ça.

Les portes du café-concert grincent. C'est signe des gens qui partent je crois.

Une tartine d'âme. Ça me suffira, sur le pain blanc de ton bras.

Et. Si j'avais envie de faire des flaques, dans une salle de bains à Prague, sur les vieilles pierres du mur, dans les éclaboussures de baignoire, dans les reflets de miroirs, dans les traces humides des traces de pas, dans le toucher ivoire de la paume sur les mains. Une signature du carrelage qui s'affaisse sur le dos, qui s'adosse sur les fesses, de rectangulaires baisers carrelés.
Et. Tu me dirais pourquoi à Prague. Et je dirais gravons nos noms sur les arbres tchèques en bois. Ressers moi une chanson à boire.
Et. Plus à l'est, là où le soleil se lève, ou bien là où on le retient, dans un fleuve qui embrasse. Et. Dans un coude de Nitra s'inventer des nénuphars qui passent, s'inventer des rayons de phare qui passent, et entre eux se noyer à cache-cache, comme savent s'en faire les bouées.

 

Dans le cadre d'une liaison les première et seconde personnes sont zamoureuses.

La troisième est tamoureuse. De toute évidence, ça fait canapé sur le blini.

Ma chérie a mis une mobylette dans sa cafetière, elle carbure au percolateur. Puis elle va sur la terrasse et recherche le soleil. Le voisin passe la tondeuse et rend les chiens fous. Déjà qu'ils puent les chiens. Il faut en plus qu'ils se frottent.

Moi, j'apprécie. C'est fait de rien tout ce que j'aime. D'une cafetière intergalactique qui drainent les saveurs colombiennes et les mokas torréfiés au milieu des espaces de coccinelles et les toiles d'araignées.

En fait il y a trois toiles, chacune fait cinquante centimètres. Au-dessous il y en a une toute petite, avec un bébé araignée dedans. C'est mignon les bébés araignées dedans. A moins qu'il ne s'agisse d'un casse-croûte. Celle-ci devait avoir fumé avant de faire sa toile : mais elle a attrapé deux moucherons. L'œuvre d'une araignée sans niveau à bulle : c'est pas tout le monde qui a du champagne.

Coupure de réseau. Mon amour se cogne la tête. Elle a une bosse et déplie les pattes d'araignées en soufflant dessus.

Moi, j'apprécie. C'est fait de rien tout ce que j'aime.